segunda-feira, 30 de junho, 8:06:13
Oi Andréa,
Estava um pouco bêbado quando te enviei o email naquele dia. Me parece que fui piegas demais, mas não tem problema. E o livro? Parece que não gostou, né? Li um da Clarice Lispector e lembrei de você.
Do seu amigo,
Fernando.
Agora só o descaso.
Naquele tempo em que chorar era uma comemoração ao despudor. Maleabilidade nula. Acompanhar-me até a esquina, desnecessário, de maneira nenhuma as ruas e os becos tão desertos se prestariam a oferecer-me uma aventura. O que acontece dentro não necessariamente deve estar explícito na cor da casca. E tanto orgulho, orgulho de ser orgulhosa, quantos elogios dos de fora que me parabenizavam mais do que eu a mim. Coragem que transbordava, jogos ganhados antes de começar, e qual se atreveria? Modéstia vai, modéstia vem: garota, eu tenho e você não, eu sei, eu sei de tudo, tudo, tudo, não tenho culpa, eu sei porque aprendi sozinha e sozinha não pergunto nada. Assim vai continuando até que eles percebam, que enxerguem, que assimilem. Mas por conta própria aprenderam a não me oferecer a mão, os carinhos banais e as atenções mais vulgares eram privilégio das mais fracas, não avisar, não perguntar, pois aprenderam a confiar, ao passo que ensinaram-me o que tarde aprendi, que confiar é um pouco esquecer.
O doce desgasta. Depois de um tempo, vai perdendo o paladar. Uma progressão decrescente. A mesmas piadas várias vezes. O vinho não é consumido todo dia, não teria graça. Hoje o gosto é suave e o volume é o mais baixo possível. Amargo, não sei o porquê, mas parece sangue. É preciso economizar, o muito se torna ausente, o presente insignificante. Que deliciosa constante.
